O Jansenista

Adieu

2011-12-21T00:33:00.000Z

1. Qualquer noite seria boa para passar a certidão de óbito: fica esta. Foi bom, foi agradável, mas decidiu acabar sem me perguntar nada, e algumas tentativas de reanimação nos últimos meses não resultaram. Foi uma época da minha vida, algumas chegadas e muitas partidas, algum riso, alguma discussão e muito silêncio. O gozo do anonimato foi-se perdendo e os combates foram esmorecendo; ficou o gozo epicurista da partilha, imagens, sons, uma ou outra evocação, uma ocasional farpa irreverente.

2. Nestes longos anos fui muito acarinhado por estranhos, e ficar-me-á o travo de uma cumplicidade descarnada que se tornou poderosa, contra toda a expectativa, e o espanto da exploração a fundo de uma possibilidade tecnológica inteiramente nova. Sinto-me mais arrependido das amizades que deixei de fazer do que das falsas familiaridades que o confronto de ideias fez esboroar; a amizade postiça valeu para mim ainda menos do que a correcção ideológica.

3. O caminho continua por outras paragens mais exíguas, mais secas, mas as únicas que a minha vida presente, pelos vistos, comporta. Por aqui, continuarei a ler quem já lia, e mais uns quantos que não deixam de chegar. Um dia pode ser que regresse, mas calçado, sem corda ao pescoço, sem o burel puído e sem a máscara severa de um jansenista.

And I Love Her by Pat Metheny on Grooveshark

Nova etapa da política portuguesa: o momento propiciatório

2011-12-01T21:57:00.000Z

Fala-se de abolir os feriados, e parece que no intuito de ajudar à recuperação económica e financeira. Não importa que países mais prósperos tenham, alguns deles, mais feriados do que nós: o que interessa é impor restrições e sacrifícios à plebe até que se apazigue o mau-olhado que se presume estar na base no mau momento económico e financeiro.

O mau-olhado há-de condoer-se de nós, é essa a ideia: se trabalharmos como uns desalmados, sem feriados, fins-de-semana, férias, ou mesmo noites, o monstro recuará, impressionado.

Não podemos mais oferecer em expiação crianças, virgens, inimigos; e mesmo galinhas ou bodes não servirão doravante ao holocausto do mau-olhado. Sacrifiquemos então o tempo e o lazer, quem sabe se assim a coisa passa.

Almas incrédulas e dissidentes apontarão o dedo acusador à inépcia política que gerou um prematuro, a moeda única. Mas a grei, imensamente impressionada pelas admoestações dos condutores políticos, em contrição reconhecerá que tudo é devido à preguiça e aos negregados feriados, e ao aborrecimento que isso causou ao Moloch dos "mercados". Merecemos o castigo; misericordiosamente, os núncios de Baal não nos exigem a vida, apenas nos regateiam o tempo e o descanso. Querem-nos vivos, mas a sofrer. Vamos a isso.

Comunicado do fundo do tempo

2011-12-01T21:55:00.001Z

Street Art (3D !!)

2011-12-01T21:54:00.001Z

Regressando aos poucos...

2011-11-30T23:49:00.002Z

Interessa é não nos sujarmos

2011-11-30T00:28:00.002Z

Caviar is most often served nowadays as an hors d'oeuvre, spread on wheat crackers or spooned into hollowed-out new potatoes. It may be served as a first course, presented on a small plate along with some crusts of bread and traditional accompaniments such as grated onion, grated egg, and capers. A gentleman remembers that caviar is salty and a little goes a long way. He uses his napkin carefully, since black fish eggs can make an ugly stain on the front of his white shirt.

Modos de lidar com a crise grega 3

2011-11-30T00:27:00.000Z

If a gentleman encounters snails or escargot (pronounced "ess-car-go") - at a dinner party, he will be provided with the necessary equipment for eating them. A special pair of tongs to grip the snail and a small fork for pulling the meat out of the shell will be provided. If no tongs are provided, the gentleman must use his fingers to hold the shell. He makes sure to get a good grip. Otherwise, the rounded shells may go sailing around the room. The tiny shellfish fork is placed on the right side of the plate, outside the knife and spoon.

Modos de lidar com a crise grega 2

2011-11-30T00:24:00.000Z

Usually an entire artichoke will be on your plate. Its leaves will point upward. A gentleman pulls each leaf off, dips it in the provided sauce, and scrapes it between his teeth to remove the tender flesh. Once all the leaves are gone, a hairy little island will remain in the middle of the artichoke. This is the "choke." A gentleman uses his knife and fork to slice it away, uncovering the delicious artichoke heart underneath. He cuts the heart into bite-size pieces and dips them in the sauce before eating them. A finger bowl may be placed on the table so that a gentleman may clean his fingers.

Modos de lidar com a crise grega 1

2011-11-30T00:22:00.000Z

At some grand-scale banquets or formal restaurants, after the main course, a gentleman may be presented with a small scoop of citrus- or liqueur-flavored sorbet in a dish. This is not dessert. It is merely a break in the meal so that the tartness of the sorbet can clear away the heavy taste of the entree. Sorbet is usually followed by a salad course.

Em tempos, o mundo acreditou que iria melhorar

2011-11-05T13:37:00.000Z

http://digital.lib.umd.edu/worldsfairs/?pid=umd:2

Uma descoberta espantosa

2011-11-05T13:34:00.000Z

http://dss.collections.imj.org.il/

Iconografia POP

2011-11-05T13:32:00.000Z

http://www.warhol.org/exhibitions/2011/heroesandvillains/

Arqueologia do MAC

2011-11-05T13:30:00.000Z

http://library.stanford.edu/mac/index.html

Lá em baixo é que não se aguenta

2011-11-05T13:29:00.006Z

http://myloc.gov/exhibitions/earthasart/Pages/default.aspx

Valeu a pena? (outside de box)

2011-11-04T13:36:00.002Z

http://www.metmuseum.org/exhibitions/listings/2010/thinking-outside-the-box

Enquanto arde outra coisa qualquer

2011-11-04T13:33:00.002Z

http://www.britishmuseum.org/whats_on/exhibitions/treasures_of_heaven.aspx

Coisas que valem o esforço

2011-11-04T13:29:00.000Z

http://www.philosophynow.org/

O mundo, sem recriminações

2011-11-04T13:28:00.000Z

http://preserve.harvard.edu/daguerreotypes/

Um toque de classe

2011-11-04T13:27:00.000Z

http://imow.org/home/index

Enquanto arde uma coisa qualquer para os lados de Constantinopla...

2011-11-04T13:26:00.000Z

http://www.pbs.org/theblues/index.html

Letargia momentânea

2011-10-23T00:43:00.001+01:00

Percorrendo freneticamente continentes e mesmo este país neurótico de norte a sul, o Jansenista não tem tido o tempo nem a cabeça nem o talento de regressar aos banhos lustrais no jacuzzi do Ashram. Há-de voltar mais para o Natal, no tintinábulo das memórias e no silêncio dos ausentes.

Há-de voltar.

O mais comovedor discurso feminista

2011-10-06T16:02:00.000+01:00

No matter how much women prefer to lean, to be protected and supported, nor how much men desire to have them do so, they must make the voyage of life alone, and for safety in an emergency they must know something of the laws of navigation.
(...)
The talk of sheltering woman from the fierce sterns of life is the sheerest mockery, for they beat on her from every point of the compass, just as they do on man, and with more fatal results, for he has been trained to protect himself, to resist, to conquer. Such are the facts in human experience, the responsibilities of individual. Rich and poor, intelligent and ignorant, wise and foolish, virtuous and vicious, man and woman, it is ever the same, each soul must depend wholly on itself.
(...)
Whatever the theories may be of woman's dependence on man, in the supreme moments of her life he can not bear her burdens. Alone she goes to the gates of death to give life to every man that is born into the world.
(...)
And yet, there is a solitude, which each and every one of us has always carried with him, more inaccessible than the ice-cold mountains, more profound than the midnight sea; the solitude of self. Our inner being, which we call ourself, no eye nor touch of man or angel has ever pierced.
(...)
Such is individual life. Who, I ask you, can take, dare take, on himself the rights, the duties, the responsibilities of another human soul?

Elizabeth Cady Stanton, "The Solitude of Self", 1892 (LER)

Steve Jobs

2011-10-06T01:25:00.000+01:00

Nas primeiras páginas da sua magistral biografia de Sigmund Freud, Peter Gay sublinha que ele foi dos poucos que, graças à sua marca pessoal, morreu num mundo diferente daquele em que tinha nascido.

Pode dizer-se algo de semelhante, hoje, de Steve Jobs, um incansável criador de símbolos e de referências num mundo que se rendeu completamente a eles.

No seu discurso de Stanford foi simples e directo acerca daquilo que acaba de vitimá-lo, e com isso averbou uma vitória sublime sobre o medo.

Deixa o mundo diferente. E naquilo que se lhe pode atribuir, deixa o mundo melhor.

Desterrado e indignado

2011-10-05T12:38:00.000+01:00

Sento-me molemente diante da televisão, aqui nestas longes terras, e vejo um painel com umas palmas espalmadas nuns moldes em bronze, e uma "curadora" (espécie que devia ser reservada à produção de queijos) a anunciar que se trata de um monumento à República.

O que é que uns cascos moldados em bronze nos dizem sobre a República?

Irá o painel disputar primazia com o imorredoiro monumento de expressionismo fálico que simboliza o 25 de Abril?

Irá a Coroa Britânica processar-os por acumularmos aberrações inestéticas num parque que ainda leva o nome do Príncipe de Gales (inexplicavelmente, ainda ninguém se lembrou de lhe chamar parque Catarina Eufémia)?

Não poderia estabelecer-se uma moratória (de um século pelo menos) na edificação de monumentos em Lisboa?

Não poderíamos exportar, a preços módicos (ou mesmo com uma subvençãozinha nossa) os nossos "artistas"?

É nestas alturas que me sinto mais luterano / calvinista / maometano: devemos abster-nos de representar ou celebrar simbolicamente as coisas que mais respeitamos. Por mim, respeito Lisboa, respeito Eduardo VII, respeito a República – gostaria que a idolatria e a iconolatria ficassem exclusivamente centradas no glorioso 25A, talvez com uma sub-secção dedicada às glórias da nossa adesão ao Euro (no pedestal gravados os discursos de 1999 a 2002, e os cascos dos europeístas em bronze).

Ver realizado um velho sonho de criança... incrível !

2011-10-01T23:56:00.003+01:00

A gravata regressa ao Ministério da Agricultura

2011-09-23T11:43:00.003+01:00

Ninguém pára as mulheres chilenas

2011-09-23T11:40:00.002+01:00

DSK: ele é bom rapaz, um pouco tímido até

2011-09-18T23:28:00.001+01:00

O varrasco já começou a admitir, pianinho: diz que cometeu uma falta moral mas que não houve violência, sendo portanto que está a jogar com a semântica de "violência" (claro, o que não é violência para ele pode ser violência para a vítima, mas isso não interessa); pouco antes já finalmente tinha admitido ter tentado beijar a jornalista francesa, para acrescentar que se sente caluniado (de quê? quer-nos fazer acreditar que, se tem havido receptividade, teriam ficado pelo beijo casto?).

Voltemos à "faute morale": em que consistirá ela se não houve violação frustrada? Pedirá ele desculpa de quê? Não tendo havido violência, que será que lhe pesa na consciência? Ter ferido o pudor da vítima com exibicionismos ou solicitações? Por que não especifica? Aliás, por que não explica a tentativa de fuga?

Em tudo isto há um déjà-vu, o nosso velho Bill Clinton, a desmentir com toda a veemência ter tido relações sexuais, e depois, ameaçado com provas científicas, tentando reescrever a semântica de "sexo" (aquilo que, na sua mentezinha porca, contava e não contava como "sexo").

Ora se Clinton logrou manter-se Presidente de uma grande potência, porque não poderá Strauss-Kahn alcandorar-se à presidência de uma ex-potência fanada? Habilitações manifestamente não lhe faltam.

Austeridade contada às crianças (2)

2011-09-18T23:25:00.003+01:00

Criança-prodígio toca violino. Para se saber se é mesmo prodigioso, pede-se-lhe que toque sem cordas. Prodígio é saber tocar sem cordas; logo, na falta desse teste jamais se saberia aquilo de que a criança seria verdadeiramente capaz: com cordas qualquer um toca, é demasiado trivial. Se alguém se interrogar acerca da necessidade das cordas para que haja som, e portanto música, responda-se-lhe que isso é assunto para adultos, que as crianças não têm nada que se meter em assuntos sérios.

Austeridade contada às crianças (1)

2011-09-18T23:25:00.000+01:00

Pianista procura emprego. Receita: vai-se-lhe cortando os dedos um a um até que ele demonstre capacidade para tocar piano. Há-de ser um grande pianista – mas primeiro exige-se que seja um pianista austero. Se alguém perguntar se um grande pianista precisa dos dedos, responda-se-lhe que isso é assunto para adultos, que as crianças não têm nada que se meter onde não são chamadas.

A Troika comenta o défice na Madeira

2011-09-18T23:23:00.001+01:00

Santiago Calatrava & Turning Torso

2011-09-15T10:48:00.001+01:00

Horas do dia

2011-09-13T11:49:00.002+01:00

Eu vi o futuro (Malmö, Turning Torso)

2011-09-13T00:22:00.000+01:00

Existe um mundo melhor (Malmö, Turning Torso)

2011-09-13T00:20:00.001+01:00

Em cento e três anos...

2011-09-12T15:01:00.003+01:00

O Confrade BIC_LARANJA lançou este desafio que eu achei difícil: identificar a rua. Alguém se antecipou, e restava-me imaginar o que se veria hoje daquele ângulo da Visconde de Santarém: fui ao Google Maps / Earth, tomei por referência o prédio sobrevivo (seta vermelha) e o Campo Pequeno (seta amarela) e o resto é o que se vê.
p.s.: Em tempo - no Largo do Leão há outro prédio sobrevivo, na linha recta entre a seta amarela e a seta vermelha, pintado de cores escuras em 1908 e hoje de um esplendoroso azul cerúleo (vulgo azul-cueca). Se a memória me não falha, funciona por lá uma escola que está na génese de um empório universitário. Lá ao fundo, na foto de 1908, as vertiginosas encostas da Paiã, de Famões, de Casal de Cambra, entre Odivelas e a Porcalhota.

Meditações pré-prandiais

2011-09-11T10:46:00.000+01:00

Um novo leitor de MP3 do tamanho de uma moeda, lá dentro a discografia completa de Kurt Elling (menos de 2 GB), os novos óculos aerodinâmicos e a t-shirt mais fresquinha que já se inventou, e lá fui passear-me num clip-clop suave pelas margens do Tejo, de encontro uma vez mais aos fantasmas de atletismos passados. Algumas caras conhecidas tentando adivinhar-me por detrás dos óculos impenetráveis, uma brisa ainda suave, o Tejo vazio e eu em meditações, daquelas que só a solidão voluntária consente (ou seria a moleza da música? – tenho que substituir o Kurt Elling pelos Van Halen). Ia a pensar no documentário extraordinário que vi ontem no National Geographic HD com G.W. Bush, e no modo como aquilo confirmou que, contra a opinião das harpias do politicamente correcto, ele é uma boa pessoa e foi um grande presidente, um fazedor que substituiu o espectáculo e a retórica pela simples necessidade de responder ao imprevisto (ter que traçar o seu próprio caminho). Um interregno no circo da política, porque de vez em quando acontecem coisas verdadeiramente importantes e genuinamente graves.

Enigma de fim de dia e de fim de festa

2011-09-09T23:26:00.000+01:00

Agora que o BCP deixou de valer mais do que uns patacos, porque é que ninguém o compra? E porque é que tanto sábio-gestor-aventaleiro deixou o banco desvalorizar-se deste modo? A quem é que isto aproveita? Sinceramente escapa-me algo.

O poderoso chefão

2011-09-09T23:25:00.000+01:00

O título brasileiro para The Godfather ocorreu-me ao ver as imagens do neo-promotor Lula da Silva em pavoneios proto-capitalistas pelo milieu lusitano.

O homem já nem disfarça, vem à cata da comissão para "intermediar investimentos", e célere reúne com a marginalidade pseudo-empresarial do futebol e com os sorvedouros de subsídios daquilo que em Portugal passa por mundo dos negócios.

Como se dizia numa impagável versão do bunker de Hitler, "quem nunca comeu melado quando come se lambuza" (VER). Sic transit a glória da esquerda sindicalista!

O caranguejo português

2011-09-09T23:23:00.002+01:00

Há dois tipos de pessoas no mundo: as que nasceram para facilitar e as que nasceram para atrapalhar (a vida própria e a alheia). Como nos últimos dias tenho tropeçado numa remonta infindável de empatas, é sempre com um sorriso de alívio que me cruzo com gente capaz de responder e de corresponder com eficiência e sem lamúrias. Nesses momentos chego a acreditar que nasci entre gente melhor. É uma crença fugaz, claro.

Pedido

2011-09-09T23:22:00.000+01:00

Quando a banca implodir e nos congelarem as contas será possível eu saber com uns dias de antecedência?

Gostava de gastar o dinheiro numa viagem que nunca fiz, e que depois não farei se o sistema financeiro demorar muito a recuperar do tombo. Eu tinha algum dinheiro poupado a pensar noutras coisas. Mas agora começo a perceber que o meu dinheiro, como o dinheiro de todos, não vai chegar incólume ao fim do prazo que tinha estabelecido para a realização dessas coisas, e por isso já me contento em concretizar pequenos sonhos avulsos e mais imediatos.

Avisam-me?

21 milhões de anos atrás, uma explosão em Messier 101...

2011-09-09T23:21:00.000+01:00

LER

Tentando não esquecer

2011-09-08T00:16:00.002+01:00

Vamos lembrar

2011-09-08T00:14:00.001+01:00

Enxurrada nas cataratas

2011-09-04T23:50:00.000+01:00

A pedido de várias famílias: Iguaçu, 21 de Agosto, algumas das 275 cataratas

2011-09-04T23:48:00.001+01:00

Compre Vd. un ramito a la pobre Violetera

2011-09-04T11:52:00.000+01:00

Passos Coelho incita Lufthansa à compra da TAP: LER

Novo Mundo, Velho Mundo

2011-09-03T23:29:00.000+01:00

Relendo Ruy Castro (o que eu gosto de ler Ruy Castro!) e o seu Anjo Pornográfico, lembrei-me de duas observações contrastantes de Nelson Rodrigues que eu subscreveria nos meus momentos mais desanimados: "O brasileiro é um feriado", e "A Europa é uma burrice aparelhada de museus".

Touché!

Irresistível sing-along

2011-09-03T23:23:00.001+01:00

O Brasil profundo

2011-09-03T01:05:00.001+01:00

Nas tardes de fazenda há muito azul demais.

Eu saio às vezes, sigo pelo pasto, agora

Mastigando um capim, o peito nu de fora

No pijama irreal de há três anos atrás.

Desço o rio no vau dos pequenos canais

Para ir beber na fonte a água fria e sonora

E se encontro no mato o rubro de uma amora

Vou cuspindo-lhe o sangue em torno dos currais.

Fico ali respirando o cheiro bom do estrume

Entre as vacas e os bois que me olham sem ciúme

E quando por acaso uma mijada ferve

Seguida de um olhar não sem malícia e verve

Nós todos, animais, sem comoção nenhuma

Mijamos em comum numa festa de espuma.

Vinicius de Moraes

Piauí

2011-09-03T01:03:00.000+01:00

Uma raridade nos tempos que correm: uma revista para quem gosta de ler!

PIAUÍ

Espetada ortográfica

2011-09-03T01:01:00.000+01:00

Vinha a ler um jornal da linha do novo acordo ortográfico e deparo-me com uma notícia de um evento com "espetadores". Pensei de imediato numa sorte de varas, ou de bandarilhas, até que caí em mim e percebi que tinha sido a raiz "spec" a ser toureada. Isto vai ser muito, muito difícil. É a troika que impõe o acordo ortográfico?

Festim de pedra

2011-09-03T00:59:00.001+01:00

A história conta-se em poucas palavras: o predador envelheceu, e na última conquista as coisas correram mal; juntou aditivo ao combustível para ajudar ao arranque do motor (se é que me faço entender) e acabou no Hospital. Em pânico, regressou com juras de amor eterno a todas as que se lhe tinham cruzado no caminho, e uma aceitou essa remate crepuscular. Seria cómico se não fosse tão patético. Como quase tudo na vida.

Drop-dead gorgeous

2011-08-31T01:46:00.000+01:00

Paris lindo de morrer, com aquela fontalidade e simplicidade pictórica com que um verdadeiro amante pode olhar (e olhando, venerar) a coisa amada. O enredo é postiço e inconclusivo, num interminável "name-dropping" próprio de yankees embasbacados. Mas que importa, depois do banho de beleza e do final com Léa Seydoux?

Único

2011-08-29T20:16:00.004+01:00

13 vezes o caudal médio: esmagador

2011-08-29T20:10:00.000+01:00

Amanhã vou trautear Morricone

2011-08-20T05:21:00.001+01:00

Nem todos os anos que passam se vivem: uma coisa é contar os anos, outra é vivê-los.

- - -

Somos o que fazemos. Nos dias em que fazemos, realmente existimos; nos outros, apenas duramos.

Padre António Vieira

II

2011-08-14T02:49:00.000+01:00

"As travellers go around the world and report natural objects and phenomena, so faithfully let another stay at home and report the phenomena of his own life."

Henry D. Thoreau (Diário, 19/8/1851)

I

2011-08-14T02:47:00.000+01:00

"The heroic books, even if printed in the character of our mother tongue, will always be in a language dead to degenerate times"

Henry D. Thoreau, Walden

Uma morte distante e próxima

2011-08-12T03:15:00.000+01:00

Não é por estar há muito anunciada que ela dói menos, nem é por estar longe que sinto menos a revolta. A morte escolhe, ou não escolhe, mas nega e rouba e desfaz. Há pessoas que o mundo não merece, de tão boas e criativas que são. Melhor deixá-las partir. O vazio que elas deixam pode fechar-se ao peso da inércia e da indiferença, na voragem do tempo; mas não se fecha por substituição. Nem tudo se equivale, nem tudo se repete.

Uma passagem das Trevas

2011-08-12T03:14:00.001+01:00

Que venha

2011-08-12T03:13:00.000+01:00

Concordo inteiramente com o Confrade Combustões:

Num país reles e molenga como o nosso, ao menos que de vez em quando se possa confiar num político menos ornamental e invertebrado do que aquilo que é costume! Tem defeitos? Claro! Muitos, variados! Mas ao menos não é como os cómicos que andam por aí a engalanar-se na ágora e que cabem todinhos, cada um deles, na caracterização de um único defeito.

Intimidades: um sobressalto

2011-08-07T02:24:00.000+01:00

Que será feito do Blondel La Rougery que na minha infância / adolescência pontificava na cabeceira da minha cama?

Personagem vem de "per sonare", "soar através"

2011-08-07T02:21:00.000+01:00

"Ainda bem que telefona, estava eu para telefonar-lhe, entro no outro dia na Almedina e oiço a sua voz, fui espreitar e percebi que era uma palestra, mas como estava com pressa não percebi o tema, era o quê?"

Este "sair do armário cibernético" não podia passar sem danos colaterais: eu podia agora gastar anos a explicar, que algumas pessoas jamais entenderiam, pela simples razão da implausibilidade, que eu não sou apenas aquilo que elas pensam, ou que eu não me esforço para caber naquilo que elas pensam de mim.

Shades

2011-08-07T02:18:00.000+01:00

Senta-se ao meu lado num estado de permanente agitação. Lê de óculos escuros, porventura para não ser reconhecida, e a leitura é impecavelmente intelectual, ou seja totalmente apropriada para uma travessia do Atlântico. Abandona-a quase de imediato, levanta-se e senta-se, arruma e desarruma. Fico com a vaga impressão de que não cabe bem dentro da pele, e que há um stress qualquer a corroer-lhe as entranhas. Chegados, agita, empurra, apressa-se, corre, ultrapassa, e adivinho que algures no fim da linha há alguém que vai ser surpreendido com uma explosão.

Estive para interpelá-la e para iniciar uma conversa que sabia que a interessaria, sobre um amigo comum que a amou profundamente e que ainda hoje recolhe com minúcia – sim, amorosamente – todos os estilhaços de uma dessas explosões. Do que vi, fiquei sem perceber que fascínio doentio o terá levado a aproximar-se sem as cautelas, sem as distâncias, devidas. A conversa, é claro, não se iniciou.

Fazer as malas e as recordações

2011-08-05T00:41:00.001+01:00

Véspera de uma longa viagem (vai ser alegre ou triste?)

2011-08-05T00:39:00.000+01:00

O estado das Finanças

2011-08-04T00:41:00.001+01:00

Avizinha-se o caos e uma sessão prolongada de devorismo (vulgo "programa da Troika"), e foi por uma unha negra que um grupo de notórios assaltantes perpetrava o 3º assalto consecutivo ao BPN (assim o banco fica com a Genco "Pura" Olive Oil, companhia de respeitáveis capitais mistos luso-angolanos, e não com aquele grupo desgarrado de facínoras financeiros de que só o afamado porta-voz, descapuçado, já fazia tremer).

No meio disto, aparece o ministro, rapaz de falas articuladas, num tom enunciativo desfasado uma semi-colcheia do ritmo, arte que só conhecíamos em João Gilberto. Tem a bonomia de um Tonecas, mas olhando-se melhor surpreende-se nele um laivo de rebeldia mal contida, assim uma explosão anunciada de r'n'b desgrenhado, logo ao virar da esquina. Ponham-lhe umas maracas nas mãos, atribuam uma viola-baixo à capitosa secretária de Estado do Tesouro (o tom com que ela disse "imparidades" é todo um programa), e imaginem-nos a ambos a saltitar o "Not Fade Away", um último instante antes do grande trip ácido e da epifania do honky tonk.

Nunca convém afastar-me muito de Cassandra Wilson

2011-08-02T01:06:00.001+01:00

Dia de quê?

2011-07-31T22:44:00.000+01:00

I beg your pardon?

O dia do "Je T'Aime Moi Non Plus"?; do "Love to Love You Baby"?

O tempora O mores! Felizmente que temos o grande explorador / orientalista / pornógrafo / poliglota / diplomata Richard Francis Burton para esclarecer tudo no seu Hindu Art of Love. Há coisas que não mudam, valha-nos a ciência.

Um terraço panteísta

2011-07-31T00:55:00.000+01:00

"A few minutes ago every tree was excited, bowing to the roaring storm, waving, swirling, tossing their branches in glorious enthusiasm like worship. But though to the outer ear these trees are now silent, their songs never cease. Every hidden cell is throbbing with music and life, every fiber thrilling like harp strings, while incense is ever flowing from the balsam bells and leaves. No wonder the hills and groves were God's first temples, and the more they are cut down and hewn into cathedrals and churches, the farther off and dimmer seems the Lord himself."

— John Muir

Crónica de 19/8/2007

2011-07-30T00:58:00.001+01:00

Quando eu era menino (como na velha canção de ninar) lembro-me de sentir uma estranha fascinação com os «contrails» (os «condensation trails» que os aviões deixam acima de uma determinada altitude). Na praia via-os formarem-se a distâncias incríveis, lentos, silenciosos, rasgando um trilho muito direito no céu azul em direcção ao horizonte. Raramente via o avião, salvo ocasionalmente numa súbita cintilação, mas adivinhava que ele estava muito perto do início do cone de vapor; era bizarro como se formavam aqueles cristais de gelo enquanto eu torrava na areia, custava-me a entender que entre mim e o Sol houvesse alguma zona intermédia que não fosse escaldante.

Curiosamente, imaginava sempre que o destino do avião era o Brasil (hoje imagino que nem sempre, para passarem àquela altitude os aviões não tinham descolado da Portela, possivelmente vinham de Madrid e sobrevoavam-nos de oriente para ocidente já a mais de 30 mil pés). Sentia uma imensa pena de ficar, e uma inveja difusa dos que partiam: para mim o Brasil, bebido nas fotos do Cruzeiro e da Manchete, era um país fascinante e colossal, um país de mulheres belíssimas, eternamente jovens e perenemente bronzeadas, o país de edifícios de Niemeyer plantados no meio da paisagem luxuriante, um país de festas e sofisticação, de bossa-nova e Jorginho Guinle, do virtuosismo de Érico Veríssimo e da música «lounge» de Sérgio Mendes (hoje, décadas de erosão pelas telenovelas quebraram irremediavelmente o encanto).

Se me dissessem que a bordo do avião se dançava com as hospedeiras (loiríssimas) e que tudo era primeira classe e que todos iam felizes, ninguém ia trabalhar e todos regressariam apenas quando quisessem, eu teria acreditado, melancólico que ficava com aquela minha pobre prisão na areia, em terra, sonhando, sonhando. Hoje, que já fui e voltei e vi, acho que nada se compara com a deliciosa inocência crédula daquele menino que se punha a recriar, à sua dimensão, a iconografia social do «jet-set» e as delícias de um país inexistente, e que se resignava a regressar, ao fim de tarde, arrastando as chinelas sob os pés incrustados de areia, à sua casa do lado errado do oceano.

Correu bem, parece-me

2011-07-29T00:38:00.003+01:00

Mais logo: Pax Clementina

2011-07-28T14:28:00.000+01:00

MAIS_AQUI

Domani

2011-07-27T23:32:00.003+01:00

Alfredo Barroso & Teresa Caeiro

2011-07-27T23:31:00.002+01:00

Tour de France, Galibier

2011-07-27T00:10:00.000+01:00

As gares mais bonitas de França

2011-07-27T00:09:00.001+01:00

AQUI

O que penso do novo Governo

2011-07-26T23:04:00.000+01:00

Muito instado a pronunciar-me sobre o novo Governo, aqui vai a minha opinião, nos termos mais precisos e definitivos de que sou capaz:

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Detective Gregory: "Is there any other point to which you would wish to draw my attention?"

Sherlock Holmes: "To the curious incident of the dog in the night-time."

Gregory: "The dog did nothing in the night-time."

Holmes: "That was the curious incident."

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Sir Arthur Conan Doyle, Silver Blaze

Bad career move

2011-07-25T11:25:00.003+01:00

Quando Elvis morreu alguém comentou: "good career move".

No caso de Amy Winehouse digo o contrário, perde-se um arco de criatividade que prometia muito, havíamos de a ver maturar aquele impulso raspy e aquela sensualidade que parecia macerada no bas-fond de Bourbon Street.

Venceu o lado histriónico e transgressor, o show-off romântico do "viver perigosamente", o lado "Priscilla Drag Queen do Deserto" rebobinado por Tim Burton e paramentado por Jean-Paul Gaultier, o côté louche das bebedeiras e das sovas e das misturas proibidas, da tatuagem e do desperdício, dos "f___ me pumps".

Por mim, teria vencido aquela voz quente a deslizar, num glissando fortíssimo ao jeito de um saxofone tenor, por entre os meandros de uma soul ritmada e rejuvenescida, uma força da natureza, um guaxinim com cio entre os canaviais do delta, um campari amérrimo a despertar forças insuspeitadas no palato. Lembro-me sempre da primeira vez que ouvi Aretha Franklin a cantar "Crazy He Calls Me", um arrepio em forma musical; lembrarei sempre, em paralelo – e, sem preconceito, no mesmo pedestal – o rumor felino a arranhar o sublime em "Rehab".

Que desperdício, que ressaca! As coisas únicas são as únicas que se perdem mesmo, sem remédio.

Bandalheira que regressa

2011-07-22T23:43:00.000+01:00

Para os ingénuos que julgavam que este Governo era melhor do que o(s) anterior(es), aí está a prova ao fim de meia-dúzia de dias: aumento de impostos incomensuravelmente superior a qualquer corte de despesas, nomeação para a CGD de um nédio cacho de abutres (alguém se esqueceu de reconduzir o Vara). Daqui para a frente, vamos de não-surpresa em não-surpresa, como é hábito.

Grécia sem crise (2)

2011-07-22T23:40:00.000+01:00

Grécia sem crise

2011-07-22T23:38:00.002+01:00

Shakin Ol Over

2011-07-22T23:37:00.000+01:00

Como agora para se falar das infiltrações na estação de Metro do Terreiro do Paço é preciso estar-se encapuçado e ter-se a voz distorcida, pergunto-me se não haverá alguma ligação entre essas infiltrações e o atentado bombista na Noruega.

Bandaison

2011-07-22T00:33:00.002+01:00

Por muito tempo, nos idos de 70, segui a explosão punk / new wave comprando o "Rock & Folk" – e passei indiferente pelos encómios aos Téléphone, que julguei serem, naquela revista franglaise a resposta "moche" e plagiária à explosão cirtiva de l'autre cotê de la Manche.

Mas um dia, anos mais tarde, ouvi Louis Bertignac servindo de acompanhante / mentor de Carla Bruni, e fiquei rendido. Os números do "Rock & Folk", já os tinha perdido.

Aqui neste clip não o ouvimos, mas apenas a Mrs. Tedeschi numa chanson paillarde, o hino profano de Georges Brassens à erecção.

Pensar que é Primeira Dama, sacrebleu! Imagino outras primeiras damas a cantar coisas do género, não imagino, e reconheço que a França é grande, a França tolera, rende-se à elementaridade das pulsões, à redenção pela estética. Grande; simples; grande como só as coisas simples.

Recordar é viver: Julho de 2006, guerra na fronteira Israel - Líbano

2011-07-18T00:33:00.000+01:00

Jerry Brown is baaaaack!

2011-07-16T00:32:00.001+01:00

As saudades que tínhamos do velho biruta! Agora impõe o ensino de "história gay" nas escolas públicas da California, decerto para gáudio e proveito do ensino privado.

Sugerimos ao veterano libelinha que avance imediatamente mais um passo: imponha o estudo do contributo dos obesos para o desfecho da Guerra Civil, e dos anões (oooops! sorry! dos "vertically challenged") para a colonização da Ilha da Páscoa.

California governor signs bill requiring schools to teach gay history: LER

A seguir no Ministério da Agricultura

2011-07-16T00:29:00.001+01:00

Adeus paciências de cartas no computador; a ordem agora é de passar ao "strip poker".

Eurobonds em sete passos

2011-07-14T12:00:00.001+01:00

Quando alguém, doravante, estiver em dificuldades financeiras, deve tomar de imediato algumas providências:

1) Ir comprando fiado como se nada fosse, apelando à solidariedade do merceeiro;

2) Lamentar junto dos amigos a conspiração que os comerciantes andam a fazer no sentido de modificarem os termos da relação;

3) Ameaçar o caixa do Banco que alerta para a circunstância de o dinheiro estar a acabar;

4) Lamentar junto da família o facto de ter que se pagar a comerciantes – a falta de solidariedade que representa o facto de não quererem fornecer à borla, ou fiado;

5) Lançar eurobonds, ou seja, convençer a vizinhança a avalizar umas letras para serem endossadas aos comerciantes impiedosos, por forma a que os comerciantes possam tomar por reféns esses vizinhos;

6) Lamentar, junto dos comerciantes, a falta de solidariedade dos vizinhos que não mostrarem entusiasmo pelos eurobonds;

7) Tentar regressar, o mais depressa possível, ao ponto 1).

(Na foto, o Bonde nos Arcos da Lapa, na Cidade Maravilhosa)

Vida e luxo parisienses: uma exposição

2011-07-09T01:12:00.000+01:00

http://www.getty.edu/art/exhibitions/paris_lifeluxury/

Um pouco de literatura guiada (comecei pelo Candide)

2011-07-09T01:11:00.000+01:00

http://www.learner.org/courses/worldlit/

Historiadores de arte (um ou dois portugueses de renome mundial)

2011-07-09T01:09:00.000+01:00

http://www.dictionaryofarthistorians.org/santosr.htm

OTOMATA: absolutamente viciante!

2011-07-09T01:07:00.000+01:00

http://www.earslap.com/projectslab/otomata

Uma alegoria melancólica

2011-07-08T01:01:00.000+01:00

Diz-se que os cães, vivendo em simbiose astuta com os humanos, tendem a olhar-lhes para as mãos. Fitar nos olhos é desafio; não olhar é desprezo; e olhar para as mãos é olhar para o extremo corporal que oferece o alimento (quando há alimento).

Diz-se, também por isso, que, quando o homem aponta, o cão continua a fixar-se na mão, e só treinado aprende a virar-se na direcção para que a mão aponta.

É forçado a perceber, ou a agir como se percebesse, e temo-lo por educado por ter passado a ser dócil, por reprimir a sua astúcia.

Hoje andamos aflitos a olhar para a mão que aponta, e educados que somos (fomos) censuramo-nos de não nos virarmos prontamente, dóceis, para onde a mão aponta. Não tinha, talvez não tenha, que ser assim.

Essa veneração por direcções é o preço da perda da nossa astúcia. Nalguns momentos deveríamos ter a fortaleza ascética de renunciarmos a tudo o que nos separa dela. Talvez, como os cães, devêssemos usar de sábia reserva na análise das mãos que apontam mais do que oferecem. É demasiado curto o tempo da simbiose.

Velho Portugal, Ring-a-Ding Ding (elegia velada)

2011-07-06T23:56:00.001+01:00

Hoje quando soube da morte da Maria José Nogueira Pinto resolvi ler finalmente (online) a entrevista do casal Nogueira Pinto com a Anabela Mota Ribeiro.

Soube-me a Velho Portugal, um país com que deixei de cruzar-me há muito mas cujas memórias continuam a interpelar-me, filtradas agora pela doçura da distância.

Pensei em pessoas que me miravam do alto da sua absoluta elegância e me prometiam, sem mo dizer, só de eu vê-las, que havia uma travessia que se chamava idade adulta, que estava repleta de recantos sombrios e de reverberações de Frank Sinatra, que gravitavam serenamente entre a Baixa de dia e as Avenidas ao anoitecer.

Eu não podia saber que aquela estranha sensação de imobilidade radiante escondia uma outra cidade e um outro país que outrora pulsara e sofrera de modo inteiramente distinto. Vivi-o como um super-organismo, como imagino que as formigas viveriam as suas inevitabilidades deterministas se pudessem ter a consciência disso; a inefável elegância a que eu aspirava era o prolongamento artificial de um instantâneo, era o momento de doce alienação que, no grande sanatório da neurose adulta, precede imediatamente o abandono e a frustração.

Claro que houve muitos outros países a precederem este, a conviverem com este, a regatearem com este uma identidade, finalmente a submergirem este – e todos se chamaram Portugal. O meu nem sequer é o Velho Portugal, chamo-o assim porque me sinto velho contemplando os olhos morenos que já não fitam, mas outrora fitando-me anunciavam silenciosos um país de promessas e possibilidades, um país que julguei que continha mais sonhos do que os sonhos que cabiam na minha ingenuidade.

Rating de lixo: ainda a procissão vai no adro

2011-07-06T09:52:00.000+01:00

O que preocupa não é a percepção da insustentabilidade do endividamento português. Grave mesmo é apenas a obstinação na recusa de identificação da causa, que nos impedirá, por demasiado tempo, de tomarmos o remédio: o mesmo que aplicámos, sempre com resultados, nos últimos 200 anos, ou seja a desvalorização monetária. O tempo que demorarmos a chegar lá é um prolongamento inútil da agonia. No fim não morreremos: não é desta que o país morre. Mas andaremos inutilmente sacrificados, buscando em sucedâneos homeopáticos aquilo que há muito nos tem servido de remédio, e que por uma estupidez delirante nos comprometemos a deitar fora.

"Os cretenses chegaram a NY", ou, "Do chafurdo também nasce filosofia"

2011-07-03T18:24:00.001+01:00

Entre despedidas, aeroportos, bagagens, perde-se sempre algum contacto com os eventos, mas pareceu-me que o Sr. Strauss-Khan estaria a ser ilibado através do "character assassination" da vítima. Nada de novo - menos ter percebido, na passagem fugaz por um telejornal, que a vítima estaria descredibilizada por ter feito telefonemas a um traficante de droga.

Fazer telefonemas a um traficante de droga é coisa que não se recomenda; mas é bem a primeira vez na vida que oiço sugerir que fazer telefonemas a um traficante de droga é incompatível com a existência de um crime de violação.

Tentemos ver onde nos leva o postulado implícito na asserção.

Primeiro corolário (corolário epistemológico): quem faz telefonemas a traficantes de droga é incapaz de falar verdade; como os cretenses de outrora, a verdade não habita em gente dessa, e se tivesse sido a Sr.a guineense a asseverar que o Sr. Khan tinha fugido para o Aeroporto, ficaríamos a saber que, não obstante ele ter fugido para o Aeroporto, contudo não tinha fugido, porque a verdade se deduz simplesmente do oposto do que ela assevera, poupando-nos à observação de qualquer facto complementar. Todos os cretenses são mentirosos, ergo… (o problema, recordarão os mais eruditos, surgia quando a frase era proferida por um cretense…)

Segundo corolário (corolário ontológico): quem faz telefonemas a traficantes de droga é sub-humano, e portanto o assalto sexual será quando muito bestialidade, mas não é violação. Uma mulher que tenha esse pecado do telefonema no seu currículo vale menos do que uma germânica aos olhos dos cossacos de 1945. É para ser brutalmente despachada, sem apelo nem agravo - pois nenhuma justiça do mundo reconhecerá que ela foi vítima de violação. Por mais que sofra, mulher que telefona a traficantes de droga (horresco referens) é juridicamente inviolável, por mais violada que tenha sido efectivamente, isto é, por mais que o tenha experimentado no desprezível plano dos factos.

E assim vamos no melhor dos mundos! (ou, A falta que nos faz um novo Voltaire!)

De volta

2011-07-03T18:22:00.001+01:00

Quase de volta

2011-06-30T09:13:00.002+01:00

A minha pátria é como se não fosse, é íntima

Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo

É minha pátria. Por isso, no exílio

Assistindo dormir meu filho

Choro de saudades de minha pátria.

Vinicius de Moraes, Pátria Minha

Alvaro e as estrangeirices

2011-06-27T22:23:00.000+01:00

O Ministro-qualquer-coisa quer ser chamado pelo nome próprio, e percebe-se-lhe o tique estrangeirado. Compreendo o alarme social, num país em que todos temos nomes longos como os dos príncipes, e vergamos ao peso dos títulos.

Relativizemos:

a) Na Alemanha a coisa é bem pior, e os pedigrees aparecem incorporados no nome, com arte e panache: as pessoas anunciam-se a elas mesmas com os títulos de nobreza de sangue ou noblesse de robe, e transbordam de vaidade com isso.

b) Na tradição anglo-saxónica predominam efectivamente (com excepções) os nomes curtos e a igualização do "Mr.". Mas que ninguém se iluda com a forma: tentem alguma familiaridade com esses ornamentos da nação de "windbags" e de "arrogant pricks", e verão o que vale o tão republicano "Mr."…

Por mim, uma nação de "Drs.", agora arvorados em "mestres bolonhenses", serve-me perfeitamente: se isso os alegra, se isso lhes incute algum sentido de civilização, tanto melhor, é preferível a cuspirem na sopa ou a baterem na patroa e nos catraios. Quando acabarmos de sair do século XIX, coisa que ainda não conseguimos alcançar, talvez nos lembremos de prestar menos atenção à ostentação de privilégios – sobretudo quando, vencido o analfabetismo maciço, eles deixarem de ser verdadeiros privilégios.